Pourquoi je raconte toujours la même histoire à tout le monde
Tu es au téléphone, ou à table, et tu entends ta voix repartir sur la même histoire. Les mêmes mots, la même phrase qui fait mal au même endroit.
Tu la racontes presque pareil à chacun. Ce que ton chef a dit dans le couloir, ce que ta sœur a répondu, ce message resté sans suite. Tu t'arrêtes au même endroit, et tu attends le « ah oui, c'est dur » ou le « mais tu as raison ». Dix minutes de soulagement. Puis ça remonte, et tu cherches la prochaine oreille.
Ça me touche, cette façon de ne pas lâcher ce qui t'a fait mal.
Ce que tu répètes n'est peut-être pas l'histoire, mais la fin que tu espères. Chaque version cherche la personne qui dira la phrase qui referme. Quand elle ne vient pas tout à fait, tu recommences. Et ça coûte un peu à chaque tour : les gens finissent par hocher la tête, et toi tu te sens un peu plus à l'écart, au milieu de ceux qui t'écoutent.
Ce que tu répètes n'est peut-être pas l'histoire, mais la fin que tu espères.
Je me demandais…
Qu'est-ce qui te fait croire que sans cette histoire personne ne resterait ?